Avec toutes leurs beautés, les poètes anciens ne
peuvent décidément pas nous suffire. Il leur manque un
sens, le sens des modernes, le sens spirituel, le sens de
l’infini. Leurs horizons nous étouffent, leur morale nous
est trop mesquine ; ils n’ont rien à dire de nos besoins
les plus pressants, les plus sérieux, les plus poétiques.
Leur homme n’est plus le nôtre. On reconnaît que le
monde a changé, qu’un rideau a été tiré.

Amiel

Amiel (1821-1881) a fait de son existence ascétique l’exceptionnel poste d’observation de la conscience de soi dont témoignent les 17 000 pages de son journal intime. Qu’il se penche sur l’oeuvre de Ronsart ou de Rousseau, de Malherbe ou de Proudhon, c’est une même passion de comprendre qui habite ces essais.